—Que veux-tu dire? murmura-t-il.
—Je ne sais pas si c’est un complot ou l’effet de la maladie; je ne sais pas si le roi mourra assassiné ou succombera à quelque brusque péripétie du mal, mais il mourra cette nuit.
—Tu es fou!
—Non, demande plutôt à lord Bothwell.
—C’est lui qui l’a dit?
—Oui, à lord Maitland.
Hector tressaillit.
—Quand cela? demanda-t-il.
—Tout à l’heure, j’étais derrière eux.
—Et... fit Hector, dont la voix tremblait et qui porta la main à son poignard comme Henry l’avait fait lui-même naguère, et tu es bien sûr, tu as bien entendu?