—C’est-à-dire, murmura-t-il, que je dois appuyer un pistolet sur mon front...
—Vous êtes fou! dit-elle avec émotion.
—Ou un poignard sur mon cœur, continua-t-il, et mourir.
—Vous ne le ferez pas! Je vous le défends!
—Je le ferai, madame, car je vous aime.
—Et moi, fit-elle frémissante, je ne puis...
—Vous ne pouvez?
—Non, milord; car il m’est impossible de vous accorder ma main.
—Qui s’y oppose donc, madame?
—La noblesse entière de mon royaume.