—Messieurs, dit sir Cooman en élevant son verre, je bois à vous, à la France et à l'Irlande.
—A la reine! dit l'homme gris.
—A vous! répéta l'abbé Samuel.
—Je bois à White-Cross, dit l'homme gris, et à sa prospérité. Bien que je n'aie passé ici que quelques heures, et que le moment de mon départ soit proche...
—Plaît-il? fit sir Cooman, qui crut avoir mal entendu.
Mais l'homme gris déboutonna alors son vieil habit, et dit gravement:
—Très-honorable gouverneur, nous allons avoir, M. l'abbé et moi, la douleur de vous quitter.
M. l'abbé doit deux cents livres, et moi vingt-cinq.
En même temps, il tira un portefeuille de sa poche, et de ce portefeuille un chèque de la banque, de la valeur de quatre mille livres.
Sir Cooman jeta un cri, et, comme si ce portefeuille eût été pour lui la tête de Méduse, il recula et laissa tomber son verre, qui se brisa en mille morceaux.