—Pourquoi?
—Écoutez-moi bien, continua-t-il avec douceur: votre fils, enlevé par une femme qui vend des enfants, votre fils, errant et perdu dans les rues de Londres, est moins séparé de vous que s'il était là, dans cette chambre, sous ce toit maudit.
Que vous a dit l'homme qui vous a amenée ici?
Il vous a dit: Je suis le frère de l'époux que vous pleurez. Venez, ma maison sera votre maison, votre fils sera mon fils.
—Il m'a dit cela, en effet, dit Jenny l'Irlandaise.
—Cet homme, poursuivit l'homme gris, tiendra en partie sa promesse. Vous, la fille du peuple, vous vivrez comme une lady. Votre fils retrouvé sera élevé comme un fils de lord.
—Vous voyez bien! dit la pauvre mère.
—Attendez donc, reprit l'homme gris. Mais vous pouvez mourir, vous...
—Que m'importe? si mon fils est heureux...
—Certainement, il le sera. Je vous le répète, on l'élèvera comme un fils de lord, dans l'amour de l'Angleterre, dans la haine de l'Irlande, dans le mépris des martyrs!