—Vous vous trompez, Wilton.
—Comment cela?
—J'ai arrangé une petite fable bien simple et bien naturelle, mon cher.
—Voyons.
—J'ai confié l'enfant tout petit à une nourrice irlandaise.
—Oui. Je lui faisais passer de l'argent tous les mois et elle me donnait des nouvelles de l'enfant. Quand j'ai reçu la lettre de miss Émily, je lui ai écrit, et elle est venue. Je l'ai récompensée généreusement, et elle est retournée dans son pays.
—Bien imaginé, ma chère, dit Wilton, et je persiste de plus en plus dans mon opinion que le diable c'est une femme, et que cette femme, c'est vous.
—Trêve de niaiseries, dit mistress Fanoche, il faut faire disparaître cette femme.
—Comment?
Mistress Fanoche haussa les épaules.