—Et c'est lui qui gardera justement cette nuit le corridor où est l'enfant. Je crois donc que John Colden aura besoin de son poignard.
L'homme gris ne répondit pas sur-le-champ.
—Cet homme prend-il du tabac? dit-il enfin.
—Oui, dit M. Bardel, presque autant que moi. Comme il ne nous est permis de fumer que dehors, nous nous rattrapons sur la tabatière.
Et M. Bardel tira de sa poche une boîte en écorce de bouleau, de celles qu'on appelle queues de rat, à cause sans doute de la lanière de cuir qui s'échappe du couvercle et sert à les ouvrir.
L'homme gris fouilla dans sa houppelande et en retira une tabatière à peu près semblable, avec cette différence qu'elle était à deux compartiments.
—Voilà, dit-il, qui vaut mieux que le poignard que vous avez remis à John Colden.
—Comment cela? fit M. Bardel.
—A quelle heure faites-vous votre ronde?
—Entre neuf et dix.