On entendait dans le lointain le sifflet du train et Bulton n'était pas fâché de voir partir Thomas Elgin.
Sur son ordre, le cocher alla lentement, et, comme il arrivait devant la station, Bulton aperçut un homme qui se dirigeait en toute hâte vers le guichet.
Cet homme, enveloppé dans un chaud imperméable, marchait le nez au vent, les mains dans les poches, avec un petit air de satisfaction.
C'était M. Thomas Elgin.
Bulton vit l'usurier monter les marches de la station, s'approcher du guichet et demander un ticket.
—A présent, pensa le bandit, nous sommes tranquilles, et tout ira bien. Kilburn square, et rondement.
Le cocher anglais est l'homme discret par excellence. Il voit tout et ne regarde rien, entend tout et ne cherche pas même à comprendre.
Il serait témoin d'un assassinat que l'idée d'appeler le policeman ne lui viendrait même pas.
Celui qui conduisait Bulton ne se demanda seulement pas pourquoi on l'avait fait passer par la gare du chemin de fer, ce qui était, en partant du public-house, le chemin le plus long, et fouettant son cheval, il arriva à Kilburn square.
—Vois-tu cette maison blanche, là, à droite? dit Bulton. C'est là.