—Ah!
—Tous les soirs entre dix et onze heures, et qu'il y a des rendez-vous avec un tas de misérables comme lui: que l'Angleterre les confonde!
—Merci, dit Craven.
Il donna une poignée de main au maître ouvrier, et se dirigea vers le public-house, se disant:
—Je ne suis pas si bon Anglais que maître Colcrane, moi, et je ne suis pas du tout faché qu'il y ait des fenians, attendu que depuis qu'on s'occupe d'eux, la police s'occupe beaucoup moins des voleurs et que nous vivons tranquilles.
Il entra dans le public-house.
Il y avait peu de monde et du premier coup d'oeil, Craven constata que John Colden ne s'y trouvait pas.
Cependant il demanda un verre de gin et de bitter mélangé, et il s'apprêtait à demander à Marie-Ann, la jolie fille du public-house, si elle ne connaissait pas l'Irlandais, lorsqu'un homme tout de noir vêtu, qui buvait seul dans le box des gentlemen, frappa son attention.
—Hé! par saint Georges! murmura-t-il, je crois que je connais ça.
Et il passa dans le box des gentlemen.