Au bout de quelques minutes, le Français arrivait à la porte de ce public-house de sinistre apparence dans lequel, une nuit, Wilton et le cabman, renonçant à noyer l'Irlandaise, avaient bu un verre de gin.
Il n'y avait qu'un seul homme dans le public-house.
Il était assis tout près du comptoir dans lequel trônait majestueusement M. Wandstoon.
Cet homme, c'était Shoking.
A la vue du Français, il se leva avec empressement.
—Eh bien, maître? dit-il tout bas.
Alors l'homme gris,—car on a deviné sans doute que le prétendu chirurgien qui venait de visiter Newgate avec tant de soin, n'était autre que notre héros,—l'homme gris, disons-nous, secoua la tête.
—Son évasion est impossible, dit-il.
—Impossible!
—Oui, j'ai tout vu, tout parcouru. Il n'y a pas un gardien qui soit à nous. Il ne faut pas songer à une fuite possible...