Il était à peine huit heures du matin et quelque chose qui ressemblait aux premières clartés du jour commençait à filtrer au travers du brouillard.
Sir John Waterley était cependant déjà levé et assis au chevet du lit de sa femme.
Tous deux causaient.
—Oh! mon enfant, mon cher enfant! disait madame Waterley; vous êtes bien sûr, John, que nous allons le retrouver?
—Oui, mon amie, répondit le major avec émotion.
—Vous ne vous figurez pas, mon cher trésor, reprenait la jeune femme, quels funestes pressentiments m'assaillent nuit et jour.
—Pourquoi ces pressentiments, mon amie?
—Il y a onze ans que nous n'avons eu des nouvelles de notre enfant.
—Je vous assure qu'il est vivant.
—Et moi, dit miss Emily, qui cacha sa tête dans ses mains, je n'ose croire à vos paroles.