—Soit, miss Ellen; je ne veux pas chicaner sur les mots. Je veux que vous serviez l'Irlande, moi.
Miss Ellen eut un ricanement cruel.
—Si je le fais jamais, dit-elle, ce sera contrainte et forcée.
—Qui sait?
Et il la regarda; et, une fois encore, elle se sentit palpiter sous cet oeil noir et profond qui la bouleversait.
Pourtant elle releva bientôt la tête:
—Et vous comptez sans doute sur ces lettres que le hasard, la trahison ou peut-être un crime ont mises entre vos mains? Car, vous les avez, n'est-ce pas?
—Oui, mis Ellen.
—Où donc les avez-vous prises?
—Dans le cercueil de Dick Harrisson.