En vingt minutes, le coupé de miss Ellen s'arrêta entre la grille de Kinsington gardens et Notting Hill.
Le cocher se pencha de nouveau et attendit.
—Elgin Crescent, lui dit mis Ellen.
Le coupé repartit. Quelques minutes après, il s'arrêtait devant une petite maison, soeur jumelle de toutes celles du quartier, ayant son petit jardin donnant, par derrière, sur un square, avec une grille de communication.
Miss Ellen mit pied à terre, monta lentement les trois marches de la porte d'entrée et appuya ses doigts mignons sur le bouton de la sonnette.
Il n'y avait pas une âme dans la rue, pas une lumière ne brillait aux fenêtres de la maison.
On eût dit qu'elle était déserte.
Cependant, à peine miss Ellen eût-elle sonné que des pas retentirent à l'intérieur, des pas lents, mesurés, qui avaient quelque chose de méthodique et de solennel.
Puis la porte s'ouvrit, et un homme se montra sur le seuil, tenant à la main un de ces bougeoirs à dossier de cuivre poli qu'on appelle des lampes d'escalier.
Cet homme était vêtu de noir des pieds à la tête et cravaté de blanc.