—Je suis chirurgien, j'ai une mission de mon gouvernement.
—Vous? fit dédaigneusement M. Morok.
—Et comme je ne connais personne à Londres, M. Harris, qui est alderman, me sera d'un grand secours.
—Mais, mon cher monsieur, dit M. Morok, croyez-vous donc que tous les gens qui ont un crédit de deux cents livres chez nous?...
—Pardon, dit le Français avec flegme. Et il ouvrit son portefeuille.
Puis il en tira une feuille rouge qu'il mit sous les yeux de M. Morok stupéfait.
Cette feuille était une autre lettre de crédit.
Il s'y trouvait inscrit le chiffre énorme de quarante mille livres, c'est-à-dire un million de francs, et la signature de la maison Rothschild, de Paris, était au bas.
M. Morok fit un pas en arrière, assujettit de son mieux ses lunettes d'écaille et cria:
—Jérémie! Jérémie!