CHANDRA. — Nous ? Oh ! nous sommes d’une trop nouvelle frappe. Nous n’avons pas encore reçu nos lettres de créance pour prouver notre existence.
MAITRE. — Vous êtes-vous donc mis en relation avec les Docteurs ?
JEUNES GENS. — Pourquoi cette question ? Quel mal y a-t-il à cela, Maître ?
MAITRE. — Auprès d’eux vous deviendrez pâles comme les brouillards blancs de l’automne. La couleur même du sang disparaîtra de votre cerveau. J’ai une idée.
JEUNES GENS. — Laquelle, Maître ? laquelle !
MAITRE. — Vous cherchez un sujet de comédie.
JEUNES GENS. — Oui, oui, nous le cherchons furieusement, nous y songeons avec une telle violence que des gens sont accourus à la cour du Roi, pour porter plainte contre nous.
MAITRE. — Eh bien ! Je puis vous donner l’idée d’une comédie qui sera nouvelle.
JEUNES GENS. — Laquelle ? Laquelle ? Dis-nous.
MAITRE. — Allez capturer le Vieil Homme.