LE PASSEUR. — Pour votre fête du Printemps ? Êtes-vous devenus fous ?
Nous ne le devenons pas. Nous l’avons été depuis le commencement et nous continuerons à l’être jusqu’à la fin.
(Ils chantent.)
Au milieu de nous un musicien invisible joue de la flûte.
Sa musique nous rend fous ; nous dansons.
Le vent de Mars, saisi de frénésie, court et roule et se balance dans le tumulte des branches.
Le soleil et les étoiles sont entraînés dans le tourbillon de nos transports.
A présent Passeur donne-nous des nouvelles du Vieil Homme ?
Tu amarres ton bateau tantôt à une rive, tantôt à l’autre : tu dois savoir où…
LE PASSEUR. — Je m’occupe seulement du passage ; mais qui passe et pourquoi je ne m’en informe pas. Mon but est une berge et non une maison.