—Amoureux?... répéta machinalement la petite, entendant ce mot pour la première fois.
Siroco, élevé dans la banlieue de Vienne, savait des tas de choses; il était d'ailleurs né de cet amour dont il parlait si librement, on l'avait trouvé sur le bord du Rhône, un jour de grand vent, et il ne se connaissait ni père ni mère.
Mary hochait la tête.
—Il faudrait t'expliquer, petit bêta! fit-elle d'un ton doctoral.
—Attends! des amoureux, c'est un garçon et une fille qui se causent, ils se font des cadeaux de fleurs, ils s'embrassent et ma foi...
Siroco s'arrêta, le nez levé.
—Est-ce que ça va pleuvoir? Ohé! les moussues, le patron ne sera pas content, il faut fleurir et ne pas se laisser tomber comme ça!
—Ensuite? interrogea Mary avec vivacité.
Siroco la regarda de travers.
—Ensuite, rien!