—Il n'est permis d'être amoureux qu'aux riches! murmura le fleuriste dont la gaieté tomba subitement.
Aux dernières cendres de sa cigarette, après avoir complimenté Jacques sur son beau talent, de Raittolbe le salua comme on salue une femme chez elle, c'est-à-dire avec un respect exagéré, puis il prit congé de Raoule en lui disant d'un ton bref:
—Ce soir, aux Italiens, n'est-ce pas?...
Elle hocha le front, ne se retournant pas, et appela Jacques.
—Tiens, nigaud, dit-elle le souffletant de ses gants lacérés, tâche de faire vivre tes malheureux myosotis! Tu te souviens trop de ton ancien métier! Tu me peins des fleurs en bois!
—Je recommencerai, mademoiselle, car je les destine à votre tante.
—Ma foi, du moment que c'est pour ma tante, tu peux les faire en marbre, si tu veux!
De Raittolbe était parti.
—Je te défends de fumer! s'écria-t-elle secouant le bras de Jacques.
—Eh bien! je ne fumerai plus!...