—Voyons, mère chérie, est-ce bien grave? reprit vivement Thérèse. Je vous croyais seuls. Je suis venue comme j'étais. Monsieur a bien deviné, allez? N'est-ce pas, monsieur, vous avez deviné que je faisais des confitures?
—Du premier coup d'œil, mademoiselle.
—A mes mains? reprit-elle en étendant ses doigts, qui jouaient sur le dossier de sa chaise.
—Oui, mademoiselle. Et peut-on savoir quelle sorte de confitures?
Elle eut un hochement de tête de commisération, pour une ignorance pareille, et dit:
—Mais de groseilles, monsieur! En cette saison-ci, que voulez-vous que ce soit autre chose?
Puis, subitement, ses yeux s'animèrent; leur gravité d'emprunt tomba comme un voile, et la jeunesse, qui était derrière, la belle jeunesse limpide et hardie réapparut.
—Les groseilles, s'écria-t-elle, voilà un fruit que j'aime!
—Vraiment, mademoiselle?
—Cela vous étonne, monsieur?