Aujourd'hui, elle avait la fièvre: elle préparait à l'abbé Fombonne «un plat de sa façon».
On pénétrait chez le curé de la Ville-aux-Dames par le jardin. Un long fil de fer agitait la sonnette à portée de l'oreille de madame François; un autre fil touché par elle, de la cuisine, lui permettait d'ouvrir sans se déranger. À peine avait-on mis le pied dans le potager du presbytère, que l'on apercevait de loin, sous un auvent orné de bois découpé, madame François, une main en abat-jour sur ses lunettes bleues, l'autre relevant un tablier d'une blancheur dominicale.
Comme on observe, en province, le moindre manquement aux habitudes,
Félicie fit remarquer:
—Madame François n'est pas sous l'auvent…
La porte du salon se trouvant entre-bâillée, nous vîmes mesdemoiselles Victoire et Adélaïde, assises côte à côte sous une lithographie de Notre-Dame de Lourdes. Elles venaient le dimanche se reposer là, en attendant que Pidoux, qui les conduisait, eût terminé ses affaires. À notre entrée, elles prirent une mine si étrange que Félicie ne put s'empêcher de leur demander:
—Qu'est-ce qu'il y a?
—Mais, rien du tout, Félicie, rien du tout.
—Je suis sûre que vous avez parlé à madame François!
—Parlé? mais de quoi donc, Félicie? Je te jure…
—Ta, ta, ta! vous l'avez avertie des histoires de la mère Fluteau!