—Un peu plus, dit madame Malat, si papa s'est arrêté en route…
—Donnons-lui une heure un quart! Soyons généreux, donnons-lui une heure vingt.
—Mais puisque je vous dis qu'il ne manque jamais d'être ici à sept heures et demie, au plus tard, dit madame Augustin.
—Entendu! dit le gendre, mais si vous vouliez bien me faire l'honneur d'admettre un instant mon calcul, mon beau-père aurait du être ici à huit heures cinq, dernier délai.
—Il en est neuf moins dix!
—Moins six, rectifie Anatole.
—Ah! sacrédié! à la fin, avec vos «moins six!» nous ne sommes pas en train de jouer des pantalonnades!… Oui, enfin, ça fait quarante-cinq minutes de retard!… Eh bien! voilà!
—Quarante-cinq minutes, dit madame Augustin, je vous trouve superbes! Je vous dis et vous répète qu'il n'est jamais de sa vie arrivé plus tard que sept heures et demie, et il est neuf heures! Non, mais vous me faites rire avec vos calculs! Ah! si j'étais à votre place, ce n'est pas des calculs que je ferais.
—Vous feriez quoi?
—J'irais le chercher.