—Chut! dit la mère Souriau, n'en dites rien à ma fille: j'ai tous mes papiers pour mon retour… C'est trop dur de quitter… Je retourne!…
—Comment! là-bas! sous le bombardement qui continue?…
—Eh bien! et les pommes de terre? Qui est-ce qui s'en occupera si je n'y suis point?
AH! LE BEAU CHIEN!
Deux maçons employés à la construction d'une villa voisine, passèrent un matin devant la grille de la cour où le chauffeur Pfister faisait son auto; ils tiraient, au bout d'une ficelle qui l'étranglait, un avorton de chien sans couleur et sans forme et dont l'aspect pitoyable émut le mécanicien des Bullion à qui sa conscience reprochait d'avoir aplati, durant cette seule saison, quatre chiens sous ses pneus jumelés. Pfister cria:
—Où c'est-il que vous menez ce pauv' petit cabot-là?
—A l'eau! dirent les maçons, à moins que tu n'en offres cent sous, dix francs…
Le maître d'hôtel, Honoré, par le soupirail de l'office, ricana:
—Cent sous, dix francs pour un voyou de cabot à moitié crevé et vilain comme la gale! ils nous ont pas regardés…
Mais une femme de chambre fut touchée de compassion pour le malheureux chien qu'on allait jeter à la mer; elle monta aussitôt parler de la chose à mademoiselle Antoinette.