Ils l'entraînèrent à l'intérieur. Une fois seuls, M. Belvidera lui mit la main sur l'épaule:
—Voyons! dit-il, sérieusement, où avez-vous la tête?... Est-ce une gageure?
C'était lui souffler le mot. Il ne l'eût pas trouvé. Puisqu'il fallait donner une raison à son escapade, autant valait celle-là qu'une autre.
—Une gageure! vous l'avez dit. C'est absurde, c'est fou: c'est peut-être criminel, tant que vous voudrez? C'est une gageure!
M. et Mme Belvidera joignirent les mains:
—Enfant! enfant que vous êtes!
Et, l'imagination lui revenant tout en prenant coup sur coup plusieurs petits verres de marsala, il ne vit plus de raison de s'arrêter dans le chemin de mensonge où on l'avait innocemment introduit.
—Et, dit-il, vous ne devineriez pas la personne qui a tenu cette gageure contre moi?
Il cherchait encore, à part lui, la personne qu'il pourrait bien nommer.
—Oh! dit Mme Belvidera, je ne vois guère que madame de Chandoyseau qui soit assez...