Je me sauvais avec le sabre; elle m'attrapa par le bras:
—Surtout, ne dites rien! ne dites rien!… C'est une surprise!
Tout de même, elle remarqua que j'avais un sabre à la main; elle dit:
—Mais qu'est-ce que l'on va faire de ce coupe-choux?
Je répétai:
—C'est la bonne de monsieur Clérambourg…
—Ah! fit-elle.
Elle n'avait rien compris; elle avait mieux à faire.
XVII
Le docteur Troufleau arriva; mon père lui raconta l'histoire du sabre. Un autre en eût ri, ne fût-ce que pour empêcher un malheureux de se morfondre et de se casser la tête; la mère Fouillette en riait bien: elle avait plus d'esprit que le docteur Troufleau. Ce garçon était fermé à la compensation légère qu'offre la nature à nos infortunes en nous rendant sensibles à l'ironie des événements et des choses. O la triste cervelle!