—A vous, monsieur le marquis, à vous! Mlle Cloque fit remarquer:
—Est-il bien nécessaire d'entrer dans des détails?
—Oui, dit le marquis, car autrement, ma bonne amie, vous ne dormiriez pas de cette nuit, en vous épuisant à les imaginer. Samedi dernier, la belle Rachel...
—Qui ça, la belle Rachel?
—Mais la jeune Mme de Grenaille-Montcontour, la juive! Je vois décidément qu'il faut vous mettre les points sur les i. La belle Rachel, disais-je, suivant une chasse à courre dans la forêt d'Azay se perdit!...
—... Corps et biens! lâcha l'abbé.
—Ce n'est pas encore le cas de le dire, monsieur l'abbé, vous allez plus vite que les piqueurs. Rachel perdue, on la cherche, on l'appelle. C'est en vain. Elle ne vient pas au déjeûner servi sur l'herbe au lieu dit la Croix-du-Rond. On s'inquiète, on songe à l'étang qu'ont grossi les pluies dernières. On y court, on reste un quart d'heure devant cette eau saumâtre et profonde qui recouvre peut-être, Rachel sous sa tranquillité perfide...
—Il fallait plonger au lieu de perdre du temps, observa Mlle Cloque.
—Mais on venait de déjeuner, ma chère amie.
—Et son mari? Est-ce que ce n'était pas son devoir de retrouver sa femme avant de déjeuner?