—Vingt mille!
—Pour vous prouver que je ne suis pas avare, dix-huit mille, pas un florin de plus!
La lutte dura longtemps.
—Je garde mon mari, en ce cas, dit Théofie.
—Comment vous y prendrez-vous?
—Je ferai valoir mes droits d'épouse. La loi me donnera raison.
—Va donc pour vingt mille florins!
Warwara sortit de sa poche un acte tout rédigé où la somme seule était en blanc.
—Il me faut votre signature.
Madame Janowska alla chercher un encrier couvert de poussière, en tira, au bout d'une plume rouillée, une mouche et un fil d'encre, signa l'acte et le reçu, puis, faute de sable, sécha l'écriture avec du poivre qui restait sur la table depuis le dernier dîner. Les vingt mille florins furent comptés, les deux parties contractantes se tendirent la main, et tandis que le carrosse de Warwara s'éloignait à grand bruit, Théofie se remit à pleurer, tout en cousant l'argent dans de petits sacs qu'elle cacha un peu partout.