Elle eut un petit sourire ironique:
—On ne peut pas vous en dire autant, répondit-elle.
Il rit franchement.
—Je crois que vous n'avez pas dit un mot, reprit-elle.
—Pas un.
—Il y avait pourtant des gens intéressants.
—Oui, de fameux bavards, des gens d'esprit. Je suis perdu au milieu de vos Français désossés, qui comprennent tout, qui expliquent tout, qui excusent tout,—qui ne sentent rien. Des gens qui parlent, pendant des heures, d'amour et d'art! N'est-ce pas écœurant?
—Cela devrait pourtant vous intéresser: l'art, sinon l'amour.
—On ne parle pas de ces choses: on les fait.
—Mais quand on ne peut pas les faire? dit Colette, avec une petite moue.