—Patience, mon ami, patience! lui répondait Olivier. Tais-toi, ne parle pas, écoute...
Peu à peu s'effaçait le grincement de l'essieu du monde; le grondement sur les pavés du char lourd de l'action se perdait dans le lointain. Et s'élevait le chant divin du silence,
Le bruit d'abeilles, le parfum du tilleul...
Le vent,
Avec ses lèvres d'or frôlant le sol des plaines...
Le doux bruit de la pluie avec l'odeur des roses.
On entendait sonner le marteau des poètes, sculptant aux flancs du vase
La fine majesté des plus naïves choses,
la vie grave et joyeuse,
Avec ses flûtes d'or et ses flûtes d'ébène,
la religieuse joie, la fontaine de foi qui sourd des âmes
Pour qui toute ombre est claire...
et la bonne douleur, qui vous berce et sourit,