Une boutade. Annette sourit. Philippe lui jeta un coup d'œil de côté:
—Cela ne vous fait pas peur?
—Je ne suis pas malade, dit Annette.
Il s'arrêta pour la regarder:
—Non, vous ne l'êtes pas. On respire avec vous une odeur de santé... Cela me change de mes infections physiques et morales! Les dernières sont les pires... Pardon de ma diatribe! Mais je sors d'une séance, d'une dispute avec une bande de tartuffes de l'entretien officiel des maladies, c'est-à-dire de l'Hygiène; j'étais plein de colère et de dégoût à étouffer; et quand je vous ai vue, vos yeux clairs, votre franche démarche, tout en vous fier et sain, j'ai pris égoïstement une bouffée de votre air. Voilà! cela va mieux. Merci.
—Me voici promue médecin! Après ce que vous venez d'en dire?
—Médecin, non pas. Médecine. Oxygène.
—Vous avez une façon de traiter les gens!
—C'est ainsi que je les classe: inspiration, expiration: ceux qui renouvellent, et ceux qui tuent, ceux qu'il faut tuer.
—Qui voulez-vous tuer encore?