— Elle a toujours la même chambre, hein ? demanda Tom, en enjambant par-dessus la mère de Louison la Fayote, laquelle était en train de fourrager du doigt dans le creux des pavés.
— Oui, mais c’est si beau qu’vous n’vous y reconnaîtrez pas. »
Tom monta l’escalier, pendant que la vieille dame ricanait tout bas. Tom était en colère. Badalia serait du moins incapable pendant quelque temps de houspiller les gens ou d’intervenir dans la bienheureuse distribution des crèmes.
Badalia, en train de se déshabiller pour se mettre au lit, entendit sur l’escalier un bruit de pieds qu’elle connaissait bien. Avant qu’ils s’arrêtassent à sa porte pour taper dedans, elle avait eu, à son habitude, le temps de penser à pas mal de choses.
« V’là Tom revenu, se dit-elle. Et j’en suis contente… malgré l’pasteur et tout. »
Elle ouvrit la porte, en clamant son nom.
L’homme la repoussa de côté.
« J’ai pas besoin d’tes embrassades ni d’tes bavachages. J’en ai soupé, dit-il.
— T’en as pas eu tant d’puis que v’là deux ans passés, pour en avoir soupé.
— J’ai eu mieux qu’ça. T’as des ronds ?