Badalia se dirigea vers une petite pelote en coquillages posée sur la cheminée, en tira quatre shillings trois pence — fruit honnête de son travail — et les tendit à l’homme qui se balançait sur sa chaise en roulant par la chambre de grands yeux hébétés.
« Ça n’fait pas cinq livres, dit-il d’un ton endormi.
— J’n’ai pas plus. Prends ça et va-t’en, si tu n’veux pas rester. »
Tom se souleva lentement, les mains fermées sur la paille de la chaise.
« Et l’argent du pasteur, c’lui qu’i’ t’a donné ? demanda-t-il. Je l’sais par la mère de Louison la Fayote. Crache-moi-le tout de suite, ou j’vas te l’faire cracher.
— La mère de Louison la Fayote sait pas c’qu’e’ dit.
— Oui, e’ sait, et plus qu’tu voudrais qu’elle en sache.
— E’ n’sait rien. Tout c’que j’peux dire, c’est que j’l’ai p’t être houspillée un brin, et j’peux pas t’donner l’argent. Tout, mais pas ça, Tom ; tout l’reste, Tom, j’te l’donnerai d’bon cœur. C’est pas mon argent. Est-ce que les quatre shillings n’te suffisent pas ? C’t’argent-là, c’est un dépôt. En plus, y a un livre à son sujet.
— Un dépôt ? Qui qu’t’as à faire avec un dépôt qu’ton homme connaît pas ? Toi et ton dépôt ! Tiens, v’là pour eux ! »
Tom s’avança sur elle et de son poing fermé la frappa en pleine bouche.