LUI. — Avez-vous eu beaucoup d’occasions de nous comparer — dans ce genre d’opération ?
ELLE. — Guy, quel est mon nom ?
LUI. — Hein ? Je n’y suis pas.
ELLE. — Voici mon porte-cartes. Pouvez-vous lire ?
LUI. — Oui. Eh bien ?
ELLE. — Eh bien, cela répond à votre question. Vous connaissez le nom de l’autre homme. Suis-je suffisamment humiliée, ou allez-vous me demander s’il n’y a pas personne autre ?
LUI. — Je comprends, maintenant. Ma chérie, cela n’a pas été un instant mon intention. Je ne faisais que plaisanter. Là, c’est heureux qu’il n’y ait personne sur la route. On serait scandalisé.
ELLE. — On le sera davantage d’ici la fin.
LUI. — De grâce ! Je n’aime pas vous entendre parler de la sorte.
ELLE. — Homme déraisonnable ! Qui donc m’a demandé d’envisager la situation et de l’accepter ? — Dites-moi, ai-je l’air d’une Mrs. Penner ? Ai-je l’air d’une femme équivoque ? Jurez que non ! Donnez-moi votre parole d’honneur, mon honorable ami, que je ne ressemble pas à Mrs. Buzgago. C’est comme cela qu’elle se tient les mains croisées derrière la tête. Aimez-vous cela ?