Montauciel fait pleurer, Victorine fait rire:
Ma foi! pour être un écrivain,
Il ne lui manque rien que de savoir écrire.
N.
Bon Dieu! que cet auteur est triste en sa gaîté;
Bon Dieu! qu'il est pesant dans sa légèreté:
Que ses petits écrits ont de longues préfaces!
Ses fleurs sont des pavots, ses ris sont des grimaces.
Que l'encens qu'il prodigue est fade et sans odeur!