—Fallait-il brouiller deux amis pour une petite bouffée de vanité de notre cher directeur? Où est la femme de la société à laquelle il n'a pas adressé quelques lettres extrêmement spirituelles et même un peu galantes?
—Il vous aurait écrit?
—Il écrit beaucoup.
—Montrez-moi ces lettres à l'instant, je l'ordonne, et M. de Rênal se grandit de six pieds.
—Je m'en garderai bien, lui répondit-on avec une douceur qui allait presque jusqu'à la nonchalance, je vous les montrerai un jour quand vous serez plus sage.
—A l'instant même, morbleu! s'écria M. de Rênal ivre de colère, et cependant plus heureux qu'il ne l'avait été depuis douze heures.
—Me jurez-vous, dit Mme de Rênal fort gravement, de n'avoir jamais de querelle avec le directeur du dépôt au sujet de ces lettres?
—Querelle ou non, je puis lui ôter les enfants trouvés; mais, continua-t-il avec fureur, je veux ces lettres à l'instant, où sont-elles?
—Dans un tiroir de mon secrétaire; mais certes, je ne vous en donnerai pas la clef.
—Je saurai le briser, s'écria-t-il, en courant vers la chambre de sa femme.