Si vous les trompez, ils vous battent. C'est la mode.
Mais, après, quel plaisir quand on se raccommode,
Et comme il semble doux à vos cœurs apaisés,
Lorsque les coups ont plu, qu'il pleuve des baisers!
Mais seule parmi vous, je n'aurai nul salaire,
Hélas! puisque mon ours n'est jamais en colère.
J'ai beau crier, hurler; quand j'exhale mon fiel,
Il dit: «Bon. Ce n'est rien, c'est un orage au ciel,
Cela passera.» Mais je n'ai pas l'âme ingrate.
J'en ferai tant, tant, tant, qu'il faudra que Socrate