Bien que ce rendez-vous fût convenu depuis longtemps, de peur d'une de ces trahisons invraisemblables qui arrivent toujours dans ces sortes d'entreprises, sir Arthur Sidney arma dans ses poches deux petits pistolets dont le chien rendit un craquement sec qui arrêta la forme noire dans sa descente.
—Le crabe marche de travers, mais il arrive, dit une voix basse mais distincte.
—Ah! c'est vous, Benedict, reprit sur le même ton sir Arthur Sidney.
—C'est moi, répondit Benedict en s'asseyant à côté d'Arthur Sidney.
—Eh bien? dit Sidney d'un ton où palpitaient à la fois mille interrogations.
—A l'aspect du bouquet de violettes, il a prononcé la phrase convenue.
—Bon! Alors, nous allons agir.
—Ce n'est pas tout: le soir même, un billet écrit dans le chiffre dont lui, vous et moi possédons seuls la clef, a été lancé par une main inconnue dans la chambre d'Édith. Ce billet contenait ces mots: «César est trop souffrant pour se risquer dans cette entreprise, et la remet aux premiers jours du mois prochain, la nuit du 4 au 5.»
—Encore vingt jours d'attente! s'écria sir Arthur Sidney; mais il ne sait donc pas que cet air est mortel, et qu'ici Prométhée n'aurait pas besoin de vautour pour lui ronger le foie? Mais êtes-vous sûr du billet? Nous marchons environnés de tant de pièges!
—Je l'ai apporté. Vous l'examinerez, dit sir Benedict Arundell en tendant à son ami un papier plié en quatre.