Vers le chemin désert tu tournes tes grands yeux,
Et, portant ta main blanche à ton front soucieux,
Tu te dis en toi-même: Il ne vient pas,—tu pleures;
Pleurer fait tant de bien!—et, pour tromper tes heures,
Tu relis tous ces vers où je me racontais
Jusqu'au moindre détail, sans fard,—tel que j'étais,
Tel que je ne suis plus et que je voudrais être,
Car je serais heureux; mais l'homme n'est pas maître
De faire revenir les fraîches passions