—Vois là-bas, tout là-bas cette flèche d'église,
Qui pour te regarder lève sa tête grise
Par-dessus l'horizon,
Te montre au doigt, te nargue, et comme des reproches,
A ton oreille fait tinter ses quatre cloches
Et galoper le son.
Hop! hop! mon andalous, mon noir,—plus vite encore!
Une course pareille à celle de Lénore!
Je suis content, c'est bien.