Jettent un doux parfum, où tous les bruits de pas
Sur de beaux tapis turcs, comme sur l'herbe, meurent,
Où le timbre qui chante et les bûches qui pleurent
Troublent seuls le silence avec leurs grêles voix.
Notre belle,—en peignoir du matin, pâle et blanche
Comme une perle,—au bord d'un guéridon se penche
Froissant un papier sous ses doigts.
XXXVII
Elle boude!—mon Dieu, qu'une femme qui boude
A de grâces! La main sous le menton, le coude,