Ces longs cils noirs baissés où quelques larmes glissent,
Qui palpitent jetant sur le satin des chairs
Une auréole brune, une ombre veloutée,
Comme Lawrence en peint?—cette gorge agitée
Dans sa prison de crêpe et sous les réseaux clairs
Ondant comme la neige au vent d'une tempête?
Quelle pensée étrange à cette folle tête
Donne un air si rêveur?—Est-ce le souvenir
De son premier amour et de ses jours d'enfance?
—Regret d'avoir perdu cette belle innocence?