L'existence vous pèse et tout vous paraît fade.
—Le piment est sans goût pour un palais malade,
Un odorat blasé sent à peine l'éther:
L'amour n'est plus qu'un spasme, et la gloire un mot vide,
Comme un citron pressé le cœur devient aride.
Don Juan arrive après Werther.
LXXI
Notre héros avait, comme Ève sa grand'mère,
Poussé par le serpent, mordu la pomme amère;
Il voulait être dieu.—Quand il se vit tout nu,