De la Vénitienne, et sa bouche muette
Remuer et s'ouvrir comme voulant parler.
—Eh bien! signor, fit Juan.—Povera, dit l'artiste
Caressant le portrait d'un regard doux et triste,
Il est trop tard pour reculer.
LXXXV
Ils sortirent tous deux.—La ville était déserte.
A peine çà et là quelque croisée ouverte,
La pluie à fils pressés hachait le ciel obscur;
Un vent de nord faisait, ainsi que des mouettes