Qu'elle heurte, en son vol, au détour d'un nuage,

L'étoile échevelée et l'archange en voyage;

Tandis que la raison, avec son pied boîteux,

La regarde d'en bas se perdre dans les cieux.

C'est à cette heure-là que les divins poëtes

Sentent grandir leur front et deviennent prophètes.

O mystère d'amour! ô mystère profond!

Abîme inexplicable où l'esprit, se confond!

Qui de nous osera, philosophe ou poëte,

Dans cette sombre nuit plonger avant la tête?