Un concert de clairons et de hourras serviles,
Des lauriers, des discours;
Un ciel noir, dont la pluie était de la mitraille,
Des morts à saluer sur un champ de bataille;
Ainsi passaient mes jours.
Que ton doux nom de miel, Lætitia, ma mère,
Mentait cruellement à ma fortune amère!
Que j'étais malheureux!
Je promenais partout ma peine vagabonde,