Sur son rocher, le Prométhée antique
N'était qu'un roi sur son fauteuil assis.
De mon olympe entouré de mystère,
Je n'entends rien que la voix des flatteurs;
C'est le seul bruit qui des bruits de la terre
Puisse arriver à de telles hauteurs,
Et si parfois mon peuple, qu'on outrage,
En gémissant entre-choque ses fers:
—Sire! dormez, me dit-on, c'est l'orage,