Sierra-Nevada, 1840.
LE POËTE ET LA FOULE
La plaine un jour disait à la montagne oisive:
—Rien ne vient sur ton front des vents toujours battu!
Au poëte, courbé sur sa lyre pensive,
La foule aussi disait:—Rêveur, à quoi sers-tu?
La montagne en courroux répondit à la plaine:
—C'est moi qui fais germer les moissons sur ton sol;
Du midi dévorant je tempère l'haleine,