Qu'est devenu ce temps où, dans leur gloire étrange,
Le jeune Raphaël et le vieux Michel-Ange
Éblouissaient l'époque à genoux devant eux,
Où, comme les autels, la peinture était sainte?
L'artiste conservait à son front une teinte
Du nimbe de ses bienheureux.
Et Jules-Deux régnait, nature riche et large
Qui portait tout un siècle et jouait sous la charge;
Il ployait Michel-Ange avec son bras de fer,