IV
Tout cela, c'est un rêve.—Il nous faut, dans la brume
De ce Paris grouillant qui bourdonne et qui fume,
Traîner des jours éteints, dès leur aube ternis;
Pour perspective avoir des façades blafardes,
Ouïr le bruit des chars et ces plaintes criardes
De l'ouragan qui bat à nos carreaux jaunis!
Voir sur le ciel de plomb courir les pâles nues,
Les grêles marronniers bercer leurs cimes nues
Longtemps avant le soir, derrière les toits gris,