Le mot du grand mystère
Qu'au profane mortel
Dérobe un voile austère.
VII
Bois cette coupe—Osiris la savoure
A petits traits dans l'empire des morts;
Il la fait boire au peuple qui l'entoure,
Chaque fantôme en effleure les bords.
Bois cette coupe—elle est, tout frais, remplie