Là sont des Cartouches en herbe
Dont les dents de lait ont mordu,
Comme un gâteau, le fruit acerbe
Qui pend à l'arbre défendu;
Des scélérats sevrés à peine;
De petits bandits de douze ans,
D'un mauvais sol mauvaise graine,
Tous coupables mais innocents!
Hélas! pour beaucoup la famille
Fut le repaire et non le nid,