Que d'autres Dante décriront;

Les heures s'y traînent bien lentes,

La faute a la rougeur au front.

Là gémissent les vierges folles

Qui vont sans lampe dans la nuit;

Les paresseuses aux mains molles

Que l'éclat d'un bijou séduit;

La coupable, presque novice,

Trébuchée au chemin glissant,

Et toutes celles que le vice